Vareta Funda

CORRESPONDÊNCIA JAPONESA - vol... ehr... é ver nos arquivos... sei lá... p'raí 3 ou 4

Ora o Japão é um belo sítio para uma pessoa dispôr de uma vida. Porquê? Precisamente porque não faz nada por isso.

Já lá vão dois anos, dois anos que servem para eu conhecer muito melhor o meu cada vez mais profundo desconhecimento do Japão e das coisas japonesas. Será preciso, um dia, ter traçado os contornos exactos da minha ignorância para então poder começar a aprender o que quer que seja. (e eu já sei o que é que vocês estão a pensar: "lá vem o super-modesto Vareta escrever mais umas linhas de humilíssimo deslumbramento com a merda do Japão... este gajo não se manca, pá! a Vara definha a olhos vistos; o que antes parecia uma loja do IKEA ao fim-de-semana parece agora uma cadela com tinha em que ninguém pega e este animal, em vez de escrever uma coisa engraçada, daquelas em que um gajo se mija a rir quando ele cruza, com a sua arte única, o imaginário popular com o vernáculo arrevesado e uma fluência queirosiana; em vez disso vem o gajo e pimbas!: toca de confessar o seu carácter asinino em mais uma diatribe insalubre sobre os palhaços dos japas! ora francamente!, Vareta. a "São Domingos" dava-te a graça; o sake deixou-a baça, é o que é." É o que vocês estão a pensar - e já é muito bom, que vossas cabeças enfermiças raramente a tal se dedicam. Claro: não pensarão com a clareza de estilo que eu lhe acabei de conferir; não... Será, certamente, qualquer coisa mais parecida com "foda-se!" - mas para um bom entendedor, ainda que modesto, como eu, até isso chega...)

Ainda se me não faz luz sobre a estranha mania de tentar escalpelizar as diferenças entre o Japão e o resto do mundo - não que seja tudo "a mesma merda" mas porque o que houver a "perceber" a este respeito será muito mais facilmente apreendido por um japonês que saia daqui que por um basbaque caucasiano - ou paquistanês, como eu - confiante no seu discernimento. No Japão há pessoas, 120 milhões delas, quase todas japonesas. No resto do mundo também, mais milhões, menos japoneses. Eu nunca fui aos Açores (desculpa-me, Rita) mas imagino que, se fosse, ninguém me perguntaria: "então, conta lá!... os açorianos devem ser uns gandas malucos, não?, todos a fazer queijo e a atirar calhaus aos aviões americanos, hein? e as açorianas, hum? como é que é "aquilo"? hum?". Ora, entre um japa e um açoriano há pouquíssima diferença: a pigmentação, talvez; o formato dos olhos; as pilosidades corporais e mais nada... de resto, são os dois insulares, humanos e falam qualquer coisa que ninguém percebe.

Pessoas, portanto. Deve ser limitação minha mas a ideia de "povo" não ganha raíz no fortemente adubado solo do meu consciente (com toda a merda que eu para lá lhe despejo, é bom que seja adubado...). E em Tóquio, como em nenhum sítio antes, vejo-me confrontado com a volatilidade: as pessoas chegam e partem e outras ficam e outras ausentam-se por um bocadinho e depois voltam e outras não saem nem por nada - e eu, que era (e ainda sou) uma espécie de cofre forte de afectos imorredoiros (ou tão imorredoiros quanto eu), expandi agora o negócio com uma espécie de bar de alterne, onde pessoas extraordinárias param por um bocadinho. Todas as minhas vidas se encheram de gente, invariavelmente - daí a propensão para faroleiro, se calhar. E cada vez mais - e todos "cá ficam", porque mesmo os que só param no bar deixam cá garrafa... é a política da casa.

E isto é um belo sítio para uma pessoa dispôr de uma vida. Tem os mesmos defeitos dos outros sítios; está carregadinho de luz e de sombras; está cheio de vida em todo o lado; tem pessoas - e tranquilidade, segurança, conforto, tremores de terra, arroz, comboios e gente que sorri só porque sim, porque não vale a pena forçar os músculos a outra coisa. Em dois anos, poucas vezes saí de Tóquio. Não conheço "o Japão"; conheço um bocadinho da sua capital mais dois ou três sítios perdidos lá pelo meio da ilha maior. Não conheço muitos japoneses; conheço alguns e gosto da maior parte dos que conheço. Há um espaço que parece irrestrito, há possibilidades ilimitadas, há - ainda - uma espécie de gratidão por existir.

Há, também, a vontade que não houvesse distância - ou que a vontade a vencesse, sem aviões pelo meio. Que pudesse, num só dia, comprar farturas na Feira de Santa Iria e ir a Quioto ver as folhas vermelhas. Somos feitos de tanta coisa... e de uns bocadinhos de merda, para não perdermos a consciência da nossa origem animal.