Vareta Funda

E escreve-se e escreve-se e escreve-se como se a linguagem servisse para alguma coisa. Como se alguma “coisa” pudesse ser dita. É uma insuficiência inevitável, uma impossibilidade fascinante. E escreve-se e escreve-se e escreve-se – como se alguma coisa ficasse disso, como se não fossem tudo partes, partículas, partidas e ilusões quanto à nossa habilidade de “transmitir”.

E eu quero escrever como se nada. Aliás, eu nem quero escrever. Escrevo. Pronto. E é para mim, num gesto perfeitamente ridículo – como quem, masturbando-se, ejaculasse para um lenço e corresse a mostrá-lo. Quem diz que escreve para os outros, mente – a si mesmo, também. Nem para “os outros” nem para um ou uma. Transforma-se o amador na coisa amada. Cada um escreve para cada um – pelo menos se for qualquer coisa perto de uma verdade.

Escrevo. Nunca me interessou para quê.