| terça-feira, agosto 10, 2004 |
I – REFLEXÕES DE FÉRIAS
Agosto. Férias. Praia. Mar. Gente. Muita gente. Como não podia deixar de ser, o mês que se vence no próximo dia 31 continua a ser o preferido dos portugueses para gozar aquele período concentrado de «fins-de-semana seguidos». Pois. Eu também sou português…
Erro crasso. Não se pode andar nas ruas, não se consegue chegar ao multibanco antes das duas da manhã, os víveres mais básicos escasseiam nos supermercados, há filas de carros para todo o lado. Os restaurantes estão cheios, os empregados são mal formados, a comida demora uma eternidade a chegar à mesa. É o caos.
Mas é suposto ser o paraíso. E acaba por ser. Vêem-se rostos felizes, bronzeados, respirando saúde e com marcantes sorrisos brancos – ainda que apenas o sejam por contraste. Para trás ficam muitas agonias, muitos esforços. Assim como muitas horas de tédio, daquele «nunca mais chegam as cinco horas que é para eu continuar sem fazer nada no conforto do lar».
Um ano inteiro de esforço ou de aparência de esforço pertence agora ao passado. Estamos contentes, eu e a Maria. Estamos contentes, a Maria e os putos. Estamos muito contentes. Aliás, é nesta altura que eu e a Maria mais fogo sentimos debaixo dos lençóis. Quais lençóis nem o caralho! Tá calor, é tudo à vista! E os putos, na sala ao lado, dormem o sono dos justos, cansados de correr no areal e de paparem «bóliberlim» que me custam os olhos da cara. E sacana-do-gajo-que-vende-esta-merda-que-trabalha-três-meses-por-ano-e-deve-tar-podre-de-rico.
Mas férias são férias.
Agosto. Férias. Praia. Mar. Gente. Muita gente. Como não podia deixar de ser, o mês que se vence no próximo dia 31 continua a ser o preferido dos portugueses para gozar aquele período concentrado de «fins-de-semana seguidos». Pois. Eu também sou português…
Erro crasso. Não se pode andar nas ruas, não se consegue chegar ao multibanco antes das duas da manhã, os víveres mais básicos escasseiam nos supermercados, há filas de carros para todo o lado. Os restaurantes estão cheios, os empregados são mal formados, a comida demora uma eternidade a chegar à mesa. É o caos.
Mas é suposto ser o paraíso. E acaba por ser. Vêem-se rostos felizes, bronzeados, respirando saúde e com marcantes sorrisos brancos – ainda que apenas o sejam por contraste. Para trás ficam muitas agonias, muitos esforços. Assim como muitas horas de tédio, daquele «nunca mais chegam as cinco horas que é para eu continuar sem fazer nada no conforto do lar».
Um ano inteiro de esforço ou de aparência de esforço pertence agora ao passado. Estamos contentes, eu e a Maria. Estamos contentes, a Maria e os putos. Estamos muito contentes. Aliás, é nesta altura que eu e a Maria mais fogo sentimos debaixo dos lençóis. Quais lençóis nem o caralho! Tá calor, é tudo à vista! E os putos, na sala ao lado, dormem o sono dos justos, cansados de correr no areal e de paparem «bóliberlim» que me custam os olhos da cara. E sacana-do-gajo-que-vende-esta-merda-que-trabalha-três-meses-por-ano-e-deve-tar-podre-de-rico.
Mas férias são férias.
Arrotos do Porco:
