Vareta Funda

Um novo tratador

É com mal-disfarçado orgulho que uso os poderes de gestão do porquinho que possuo para colocar aqui a primeira crónica de um dos dos "nossos" de primeira hora, Mr. Quentin de seu nick. Disfrutem.

Fala-se de tudo na TV. Na Casa Pia ou no Benfica, na Ferreira Leite ou na banda gástrica para o Vasco: tudo é noticiável para os donos da caixinha mágica. E, no entanto, do alto da minha ingenuidade juvenil, fico sempre com a sensação de que o que é realmente importante perde-se nas entrelinhas editoriais.

Nesta última sexta-feira de Janeiro, voltei a ter essa impressão.

Caminhava eu Chiado abaixo, quando perto do Armazém se aproxima uma jovem que não deveria ter mais que os seus 25 anos. Mulata, corpo torneado, bastante engraçada, vinha a segurar na mini-saia, dando a descobrir o pouco que ainda trazia ocultado. Sorridente, aproximou-se de mim:

- Olha, não me arranjas 20 cêntimos ?

Liso como qualquer membro da classe académica que se preze, respondi:

- Desculpa, mas não tenho dinheiro nenhum. - invadiu-me uma necessidade de "dar" qualquer coisa e por isso apressei-me a concluir - Posso é arranjar-te um cigarro.

Ela sorriu e disse em tom agradecido:

- Ah, obrigada... - o silêncio de quem reflecte em branco - Tás-me a discriminar ? Não é para droga. Não me podias arranjar mesmo 5 euros ? Eu fazia-te um broche, a sério. Arranja lá!

Chapada de luva branca. Desculpem o meu provincianismo, mas este tipo de abordagem, quando feita cara-a-cara, ganha uma força própria que ultrapassa qualquer ficcio-chachada à la TVI. Fiquei sinceramente estupefacto!

- Desculpa, mas não!

Foi a única coisa que consegui balbuciar enquanto me precipitei a tentar dar o primeiro passo para retomar o balanço da descida.

Perguntar-se-ão, talvez, a diferença desta história em relação a uma qualquer outra. Nenhuma talvez. Provavelmente, o facto de ser a minha história. E de me ter feito pensar em quantas pessoas caírão neste tipo de buracos sem que ninguém lhes deite a mão, quantas almas se perdem (por favor, não inserir sentido religioso nesta afirmação) sem repararem que "pra quem sabe olhar para trás, nenhuma rua é sem saída".

Não se pense que estou para aqui com moralismos. Sou a favor da liberalização em geral, de uma forma ponderada, é certo, mas são poucos os assuntos em que não seja a favor da Liberdade. Da droga ao aborto, passando pela prostituição ou pelos casamentos homossexuais, sou totalmente a favor da Liberdade. Ninguém melhor que cada um para decidir o que quer fazer com a sua vida, que caminhos seguir, que opções tomar. Talvez seja idealismo pseudo-anárquico (liberta o Proudhon que há em ti), mas tenho uma fé inesgotável no Ser Humano.

Mas é impossível não reflectir um pouco sobre isto. Haverá lugar mais fundo que a nossa própria ausência ? Quando já não queremos saber de nós e oferecemos o nosso lugar mais íntimo em troca de dinheiro ? Haverá um voyeurismo tal que queiramos estar acessíveis a tudo e todos por meia dúzia de tostões ? É que, neste caso, o dinheiro seria para um risco de coca ou mais uma dose de heroína, mas não é diferente do que se for para alimentar um luxo ou uma família.

Se as pessoas se querem dar, se querem vender, assim seja. Mas sei também que sou demasiado novo para compreender que se chegue a um ponto destes. Posso estar muito errado, mas se (forçados ou não) nos vendemos, o que nos resta ? Há sempre um último reduto que salvaguarda a nossa individualidade, um espaço na nossa cabeça onde dizemos "Este sou eu!", mas se o vendo a alguém é como se vendesse também esse espaço. Eu já não sou eu (será que me estou a fazer entender ?).

Esta é, para mim, a mais subtil e dilacerante forma de suicídio: a morte do Eu, versão século XXI.

Ser jovem tem destas "vantagens". Às vezes (mas só às vezes), o mundo ainda nos surpreende.

(poste da autoria de MrQuentin, caso não se tivessem dado ao trabalho de ler a introdução)