| quarta-feira, outubro 29, 2003 |
BASE
Normalmente sou uma pessoa bastante ligeira. A única profundidade que me preocupa é a das fossas sépticas. Nunca quis medir os meus pensamentos e também já passei a fase em que se aferia com regularidade o tamanho do membro viril. O que quero mesmo é não me aborrecer, ter tempo para aqueles de que gosto e para aquilo de que gosto.
Mas hoje não é um dia como normalmente. Bastou um pequeno susto com a saúde de um familiar e caiu-me em cima o peso extraordinário daquela parte escura do meu cérebro (até prova em contrário penso que tenho um), aquela em que se escondem os medos, os fantasmas, a porção de indizível que julgo que todos temos. É uma massa densa, que nos empurra para um qualquer fundo e que nos tira o chão de baixo dos pés.
Até hoje não perdi quase nada. As dores do que perdi já as calei, mas era capaz de apostar que hoje senti o eco de cada uma delas. O que fiz durante o dia foi feito com um distanciamento estranho, com alguma falta de mim. Só agora, já de noite, sem "outros" que não eu, é que consegui perceber o que sentia. MEDO.
Um medo porventura parvo de perder algum dos alicerces em que me apoio. E um medo, ainda que seja um medo da falta dos outros, é sempre uma expressão de egoísmo. Eu não queria isso. Queria ser capaz de sublimar este sentimento descontando-me da operação.
Normalmente sou uma pessoa ligeira. Estou para a humanidade como o Engelbert Humperdinck está para o cançonetismo - sou uma distração. E vou-me esforçar por ver uma parte boa nisto tudo. Afinal, o melhor da palavra susto é estar tão ligada a alívio, é o facto de acabar precisamente na última letra - assim que se fala de um é porque o mesmo já passou.
Já o medo, esse, é pior. É uma poderosa máquina de lavar em centrifugação acelerada. Aí, meus amigos, uma vez entrados, não há Soflan que nos impeça de desbotar um bocadinho. O que nos vale é o exorcismo da escrita (ou outro) a servir de tinturaria.
Normalmente sou uma pessoa bastante ligeira. A única profundidade que me preocupa é a das fossas sépticas. Nunca quis medir os meus pensamentos e também já passei a fase em que se aferia com regularidade o tamanho do membro viril. O que quero mesmo é não me aborrecer, ter tempo para aqueles de que gosto e para aquilo de que gosto.
Mas hoje não é um dia como normalmente. Bastou um pequeno susto com a saúde de um familiar e caiu-me em cima o peso extraordinário daquela parte escura do meu cérebro (até prova em contrário penso que tenho um), aquela em que se escondem os medos, os fantasmas, a porção de indizível que julgo que todos temos. É uma massa densa, que nos empurra para um qualquer fundo e que nos tira o chão de baixo dos pés.
Até hoje não perdi quase nada. As dores do que perdi já as calei, mas era capaz de apostar que hoje senti o eco de cada uma delas. O que fiz durante o dia foi feito com um distanciamento estranho, com alguma falta de mim. Só agora, já de noite, sem "outros" que não eu, é que consegui perceber o que sentia. MEDO.
Um medo porventura parvo de perder algum dos alicerces em que me apoio. E um medo, ainda que seja um medo da falta dos outros, é sempre uma expressão de egoísmo. Eu não queria isso. Queria ser capaz de sublimar este sentimento descontando-me da operação.
Normalmente sou uma pessoa ligeira. Estou para a humanidade como o Engelbert Humperdinck está para o cançonetismo - sou uma distração. E vou-me esforçar por ver uma parte boa nisto tudo. Afinal, o melhor da palavra susto é estar tão ligada a alívio, é o facto de acabar precisamente na última letra - assim que se fala de um é porque o mesmo já passou.
Já o medo, esse, é pior. É uma poderosa máquina de lavar em centrifugação acelerada. Aí, meus amigos, uma vez entrados, não há Soflan que nos impeça de desbotar um bocadinho. O que nos vale é o exorcismo da escrita (ou outro) a servir de tinturaria.
Arrotos do Porco:
