| quarta-feira, outubro 01, 2003 |
AJUDA
Houve uma vez que ía a descer a Calçada da Ajuda e passou por mim uma menina a correr. Entrou ainda a correr pela porta de uma casa, onde a avó se dedicava às limpezas, e chocou com um balde de água com detergente que se derramou pelo chão. A avó repreendeu-a, cheia de carinho: "Cabra! Puta! Metes nojo até aos cães!"
Houve uma vez que fui a um café na Calçada da Memória em que o dono entrou, suspirando, com uma caixa de injecções na mão. Um dos clientes perguntou-lhe: "Então, estás doente?" e ele respondeu-lhe, com amizade, brandindo a dita caixa: "Havias de levar tantas na boca como eu já levei destas no cu!"
Houve uma vez, na paragem do 27 da Calçada do Galvão, em que, quando um cego subia para o dito autocarro, uma senhora gritava cá atrás, conscienciosa: "Dêem prioridade ao senhor que ele é audiovisual!"
Houve um vez, num prédio da Rua Dr. António Ribeiro dos Santos, pelas 8 e meia da manhã, em que uma vizinha abriu a porta enquanto eu estava de pijama, no vão da escada, insultando, respeitosamente, uma amiga que descia, chamando-lhe "Porca! Vais de mini-saia e óculos escuros para te fazeres aos homens! És porca!". O que era um ritual diário foi, então, tomado por discussão passional.
Houve muitas mais vezes, na Ajuda. Nem todas as histórias são minhas, mas todas são dela. Quem vive num bairro assim, dispensa bem a TVI.
Houve uma vez que ía a descer a Calçada da Ajuda e passou por mim uma menina a correr. Entrou ainda a correr pela porta de uma casa, onde a avó se dedicava às limpezas, e chocou com um balde de água com detergente que se derramou pelo chão. A avó repreendeu-a, cheia de carinho: "Cabra! Puta! Metes nojo até aos cães!"
Houve uma vez que fui a um café na Calçada da Memória em que o dono entrou, suspirando, com uma caixa de injecções na mão. Um dos clientes perguntou-lhe: "Então, estás doente?" e ele respondeu-lhe, com amizade, brandindo a dita caixa: "Havias de levar tantas na boca como eu já levei destas no cu!"
Houve uma vez, na paragem do 27 da Calçada do Galvão, em que, quando um cego subia para o dito autocarro, uma senhora gritava cá atrás, conscienciosa: "Dêem prioridade ao senhor que ele é audiovisual!"
Houve um vez, num prédio da Rua Dr. António Ribeiro dos Santos, pelas 8 e meia da manhã, em que uma vizinha abriu a porta enquanto eu estava de pijama, no vão da escada, insultando, respeitosamente, uma amiga que descia, chamando-lhe "Porca! Vais de mini-saia e óculos escuros para te fazeres aos homens! És porca!". O que era um ritual diário foi, então, tomado por discussão passional.
Houve muitas mais vezes, na Ajuda. Nem todas as histórias são minhas, mas todas são dela. Quem vive num bairro assim, dispensa bem a TVI.
Arrotos do Porco:
