| sábado, novembro 15, 2003 |
Os dias engolem-se uns aos outros.
Faz-me falta um dia de abismo, só de animais, sempre no vermelho, álcool à tarde, um parque de campismo, mezcal, limão e imperiais, mas o campismo sempre foi meio insípido, tramado quando São Pedro abria o bar e era só líquido, dormir sentado, o.d., água pela canela, raio do igloo, sem tecto nem janela, fiquei um bocado farto, prometi a mim mesmo só montá-lo novamente na sala ou no quarto; faz-me falta a última curva, ao pé da escada, na Arrifana, a roupa de borracha molhada, tosta de frango, a linha a fazer tremer a ponta da cana; faz-me falta a paciência, nem um jornal consigo ler inteiro, quanto mais um livro, e só tenho paciência quando estou no chuveiro, é de manhã, no banho, que eu penso, às vezes lavo muito as mãos mas não sai a sujidade e é estranho, sentado no chão e a água a morrer, aquele vapor todo, depois de limpo só querer passear no lodo, Lodo, pertencer à Lama, perceber porque é que tanta gente prefere a lama, o pó, a agulha e às vezes queria ter cara de pulha e não ter ninguém e não ter nada e abrir caminho à brava, à machadada, cortar a direito, recto, ser um selvagem do concreto e ter fome e não saber se tenho roupa - acho que andam a pôr Valium na minha sopa.
Faz-me falta correr num dia de tempestade, a t-shirt com manchas de maçã, pêra, Sugus e uva, o meu irmão mais novo a represar a água da chuva, a inundar um canteiro, tinha mesmo jeito o sacana, agora é engenheiro, os bonecos de plástico misturados, alemães contra apaches, polícias contra animais, o Capitão América espumava, tareião em todos e o escudo sempre voltava, nunca partia, nunca arranhava, batalhas ganhei mais de mil, mas nunca salvava do afogamento os bonecos da Playmobil; só quando fugisse a água, ou quando a minha mãe chamasse – e era sempre um canto de sereia – é que eu ia procurá-los no meio da areia.
Faz-me falta um dia de abismo, só de animais, sempre no vermelho, álcool à tarde, um parque de campismo, mezcal, limão e imperiais, mas o campismo sempre foi meio insípido, tramado quando São Pedro abria o bar e era só líquido, dormir sentado, o.d., água pela canela, raio do igloo, sem tecto nem janela, fiquei um bocado farto, prometi a mim mesmo só montá-lo novamente na sala ou no quarto; faz-me falta a última curva, ao pé da escada, na Arrifana, a roupa de borracha molhada, tosta de frango, a linha a fazer tremer a ponta da cana; faz-me falta a paciência, nem um jornal consigo ler inteiro, quanto mais um livro, e só tenho paciência quando estou no chuveiro, é de manhã, no banho, que eu penso, às vezes lavo muito as mãos mas não sai a sujidade e é estranho, sentado no chão e a água a morrer, aquele vapor todo, depois de limpo só querer passear no lodo, Lodo, pertencer à Lama, perceber porque é que tanta gente prefere a lama, o pó, a agulha e às vezes queria ter cara de pulha e não ter ninguém e não ter nada e abrir caminho à brava, à machadada, cortar a direito, recto, ser um selvagem do concreto e ter fome e não saber se tenho roupa - acho que andam a pôr Valium na minha sopa.
Faz-me falta correr num dia de tempestade, a t-shirt com manchas de maçã, pêra, Sugus e uva, o meu irmão mais novo a represar a água da chuva, a inundar um canteiro, tinha mesmo jeito o sacana, agora é engenheiro, os bonecos de plástico misturados, alemães contra apaches, polícias contra animais, o Capitão América espumava, tareião em todos e o escudo sempre voltava, nunca partia, nunca arranhava, batalhas ganhei mais de mil, mas nunca salvava do afogamento os bonecos da Playmobil; só quando fugisse a água, ou quando a minha mãe chamasse – e era sempre um canto de sereia – é que eu ia procurá-los no meio da areia.
Arrotos do Porco:
